tag:blogger.com,1999:blog-275824252024-03-07T05:50:48.808-03:00Pelos Cotovelos!Qualquer coisa que se sinta. Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.comBlogger53125tag:blogger.com,1999:blog-27582425.post-19120357098740339702010-04-22T17:50:00.002-03:002010-04-22T17:53:32.943-03:00Life Is A Fucking Bloody Accident<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-Xi5lF-VXqgKIn6oRTtmvybK9HChbwawDkpuJM9WhOIkAv_D-BEo5LsInzmOsv1lfgdeAWj_SPz1PrE3EBBluWeBgJc0MX62ruA8w5KCKzaoXddsATxYbvxRLiQGOa3vKRqXFJw/s1600/xTasRsncdql45t7fc7lkuPr0o1_500.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5463067842910307266" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 270px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-Xi5lF-VXqgKIn6oRTtmvybK9HChbwawDkpuJM9WhOIkAv_D-BEo5LsInzmOsv1lfgdeAWj_SPz1PrE3EBBluWeBgJc0MX62ruA8w5KCKzaoXddsATxYbvxRLiQGOa3vKRqXFJw/s400/xTasRsncdql45t7fc7lkuPr0o1_500.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27582425.post-90325323734916773532010-04-22T17:36:00.002-03:002010-04-22T17:44:59.221-03:00A Way of Life<div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">PedidosdeSocorroFaltadePerspectivaIncapacidadeAbaloFinanceiroImprodutividadeIncompreensãoBabacasClaramenteBeneficiadosInviabilidadedeProjetosFaltadeAmorPróprioModelosCorrompidosAntipatiaporSuperioresVaidadeDecadenteVazioExistencialVícioFaltadeLazerDiversãoSemPrazerPrazerSemAmorAmorSemCorrespondênciaIncertezaInsatisfaçãoReclusãodePensamentosImpaciênciaSobrecargaSubaproveitamentodoIntelectoMausHábitosSaúdeComprometidaFomeProblemasFamiliaresAfastamentodosAmigosImpessoalidadeSolidãoFrequenteFugadaRealidadeInadequaçãoApatiaPreguiçaProcrastinaçãoÓdioAmabilidadeFingidaDepressãoMomentâneaBipolaridadeFaltadeSentidoFaltadeCredibilidadeFaltadeÂnimoMedoClaustrofobiaSubstituiçãoAleatoriedadeChuvaCaosInutilidadedasIdéiasInércia.</span></div>Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27582425.post-81576316417012809502009-10-25T16:14:00.019-02:002015-11-18T11:50:32.453-02:00A metamorfose de Otto<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie_NDdDhyphenhyphenESTkDv3dAl0heWDFJWIIFmlsR3vgdskO3N4JQHDdsTxFCUht-kSH2TMEILHRt_FVdcFRYcvFjas3z7CPjQcQcZGq910zcxfinuiDI1yGPlYYxNPdTnhxTJbaw4VhIDw/s1600/Otto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="244" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie_NDdDhyphenhyphenESTkDv3dAl0heWDFJWIIFmlsR3vgdskO3N4JQHDdsTxFCUht-kSH2TMEILHRt_FVdcFRYcvFjas3z7CPjQcQcZGq910zcxfinuiDI1yGPlYYxNPdTnhxTJbaw4VhIDw/s400/Otto.jpg" width="400" /></a></div>
<i><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: "trebuchet ms";"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #ccccff;"><br /></span></span></span></b></i></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: "trebuchet ms";"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #ccccff;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3oq_Iw6tmDS2H7KNnmn05fHCRhBh5ngHeoYgvo5xY-bY-JmeO9p5MaQxvGOOaBT8KgMjZnMjd6Ga091UHh01o93i_aqZRIBw9oQW5XGKUS3EfTW3DHTAED4E4ou70nAX_KyC4cg/s1600-h/capa.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" style="text-decoration: none;"></a></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(85 , 85 , 85); font-size: 12;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: "trebuchet ms";"><span class="Apple-style-span" style="color: #3366ff;"><span class="Apple-style-span" style="color: #555555;"><span class="Apple-style-span" style="color: #9999ff;"><span class="Apple-style-span" style="color: #ccccff;"></span></span></span></span></span></span><br />
<div style="border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-top-width: 0px; font-size: 1em; line-height: 1.6em; margin: 0px 0px 10px; outline-: initialfont-family:Arial, 'Trebuchet MS', Verdana, Tahoma; outline-width: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: normal;">
<span class="Apple-style-span" style="color: rgb(85 , 85 , 85); font-size: 12;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: "trebuchet ms";"><span class="Apple-style-span" style="color: #3366ff;"><span class="Apple-style-span" style="color: #555555;"><span class="Apple-style-span" style="color: #9999ff;"><span class="Apple-style-span" style="color: #ccccff;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(85 , 85 , 85); font-weight: normal;"></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div align="justify" style="border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-top-width: 0px; line-height: 1.6em; margin: 0px 0px 10px; outline-: initialcolor:initial; outline-width: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: normal;">
<span class="Apple-style-span" style="color: rgb(85 , 85 , 85); font-size: 12;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: "trebuchet ms";"><span class="Apple-style-span" style="color: #3366ff;"><span class="Apple-style-span" style="color: #555555;"><span class="Apple-style-span" style="color: #9999ff;"><span class="Apple-style-span" style="color: #ccccff;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="color: #ccccff; font-family: "trebuchet ms"; font-size: 100%;">Permeado por um caldeirão de referências e uma aparente melancolia, o novo disco do Otto expõe logo nas primeiras audições uma sonoridade a que os fãs do irrequieto pernambucano estão pouco acostumados. Lançado em setembro nos Estados Unidos e ainda sem previsão de lançamento no Brasil, “Certa Manhã Acordei de Sonhos Intranquilos” deixa claro que o artista vive uma fase de mudanças.</span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div align="justify" style="border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-top-width: 0px; line-height: 1.6em; margin: 0px 0px 10px; outline-: initialcolor:initial; outline-width: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-align: justify; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: normal;">
<span class="Apple-style-span" style="color: rgb(85 , 85 , 85); font-size: 12;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: "trebuchet ms";"><span class="Apple-style-span" style="color: #3366ff;"><span class="Apple-style-span" style="color: #555555;"><span class="Apple-style-span" style="color: #9999ff;"><span class="Apple-style-span" style="color: #ccccff;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="color: #ccccff; font-family: "trebuchet ms"; font-size: 100%;">Desligado da gravadora Trama desde 2006, Otto produziu e gravou o disco em esquema independente, com a grana que ganhou como apresentador de um reality show na MTV e o apoio de amigos próximos. Isso deixou o artista mais à vontade, com mais tempo e liberdade para compor. Finalizado no ano passado, só faltava ao álbum uma plataforma eficaz de distribuição, que foi atendida pelo selo nova-iorquino Nublu Records.</span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div align="justify" style="border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-top-width: 0px; line-height: 1.6em; margin: 0px 0px 10px; outline-: initialcolor:initial; outline-width: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: normal;">
<span class="Apple-style-span" style="color: rgb(85 , 85 , 85); font-size: 12;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: "trebuchet ms";"><span class="Apple-style-span" style="color: #3366ff;"><span class="Apple-style-span" style="color: #555555;"><span class="Apple-style-span" style="color: #9999ff;"><span class="Apple-style-span" style="color: #ccccff;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="color: #ccccff; font-family: "trebuchet ms"; font-size: 100%;">O título do álbum foi tirado do livro “A Metamorfose”, de Kafka, e veio a calhar com o momento de mudanças pessoais e na sonoridade do artista. Nas 10 faixas do disco é possível perceber que durante o jejum de 5 anos sem gravar, Otto desacelerou o ritmo das novas composições, trocando o baticum eletrônico por um som mais orgânico, com melodias elaboradas, elementos regionalistas e da música latina.</span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div align="justify" style="border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-top-width: 0px; line-height: 1.6em; margin: 0px 0px 10px; outline-: initialcolor:initial; outline-width: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: normal;">
<span class="Apple-style-span" style="color: rgb(85 , 85 , 85); font-size: 12;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: "trebuchet ms";"><span class="Apple-style-span" style="color: #3366ff;"><span class="Apple-style-span" style="color: #555555;"><span class="Apple-style-span" style="color: #9999ff;"><span class="Apple-style-span" style="color: #ccccff;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="color: #ccccff; font-family: "trebuchet ms"; font-size: 100%;">“Certa Manhã…” traz regravações de clássicos obscuros da MPB, como “Lágrimas Negras” de Caetano Veloso e “Naquela Mesa”, imortalizada na voz de Nelson Gonçalves. Esta última se junta a “Pra Ser Só Minha Mulher” reafirmando a vertente brega da música de Otto, da qual, particularmente, gosto muito. O disco conta com a classuda participação de Céu, em o “O Leite”, da mexicana Julieta Venegas, na supracitada “Lágrimas Negras” e “Saudade” e com os versos de Lirinha, do Cordel do Fogo Encantado, em “Meu Mundo”.</span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div align="justify" style="border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-top-width: 0px; line-height: 1.6em; margin: 0px 0px 10px; outline-: initialcolor:initial; outline-width: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: normal;">
<span class="Apple-style-span" style="color: rgb(85 , 85 , 85); font-size: 12;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: "trebuchet ms";"><span class="Apple-style-span" style="color: #3366ff;"><span class="Apple-style-span" style="color: #555555;"><span class="Apple-style-span" style="color: #9999ff;"><span class="Apple-style-span" style="color: #ccccff;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="color: #ccccff; font-family: "trebuchet ms"; font-size: 100%;">As letras estão mais claras, carregadas de emoção e melancolia (e perderam um pouco do alto teor de nonsense, típico nas composições de Otto). É possível notar também uma melhora considerável na voz do cantor, em canções como ”6 Minutos” e “Filha”. O álbum traz ainda a virtuose do guitar men, Catatau, do Cidadão Instigado, e Pupillo, da Nação Zumbi, ambos remanescentes da Jambroband e que fazem de cada faixa uma surpresa para os ouvidos.</span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div align="justify" style="border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-top-width: 0px; line-height: 1.6em; margin: 0px 0px 10px; outline-: initialcolor:initial; outline-width: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: normal;">
<span class="Apple-style-span" style="color: rgb(85 , 85 , 85); font-size: 12;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: "trebuchet ms";"><span class="Apple-style-span" style="color: #3366ff;"><span class="Apple-style-span" style="color: #555555;"><span class="Apple-style-span" style="color: #9999ff;"><span class="Apple-style-span" style="color: #ccccff;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="color: #ccccff; font-family: "trebuchet ms"; font-size: 100%;">Os elementos eletrônicos não foram deixados de fora, mas perderam espaço para violinos, saxofones e arranjos orquestrados. A percussão também foi muito bem explorada em músicas como “Saudade”, que tem uma levada ritmada pela cumbia, e “Janaína”, que homenageia Iemanjá, resgatando a sonoridade afro-brasileira que é marca de Otto. Importante ressaltar o espetáculo de Catatau na guitarra, o que por si só já salva o disco.</span></span></span></span></span></span></span></span></div>
<div align="justify" style="border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-right-width: 0px; border-top-width: 0px; line-height: 1.6em; margin: 0px 0px 10px; outline-: initialcolor:initial; outline-width: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: normal;">
<span class="Apple-style-span" style="color: rgb(85 , 85 , 85); font-size: 12;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: "trebuchet ms";"><span class="Apple-style-span" style="color: #3366ff;"><span class="Apple-style-span" style="color: #555555;"><span class="Apple-style-span" style="color: #9999ff;"><span class="Apple-style-span" style="color: #ccccff;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="color: #ccccff; font-family: "trebuchet ms"; font-size: 100%;">“Certa Manhã Acordei de Sonhos Intranquilos” é mais um dos excelentes trabalhos que incrementam a safra de lançamentos de artistas independentes brasileiros no ano 2009, como o “Vagarosa” da Céu e o “Sem Nostalgia”, do Lucas Santtana. Vale a pena correr atrás do disco na internet (uma vez que esse ainda não está disponível no Brasil), dedicar alguns minutos à nova jornada sonora e pessoal do mangueboy.</span></span></span></span></span></span></span></span></div>
Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27582425.post-54344697530493470022009-10-21T00:11:00.000-02:002009-10-21T00:13:46.805-02:00<span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Saudade de escrever aqui.... </span>Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27582425.post-3020188846757317302009-06-12T08:46:00.004-03:002009-06-12T08:53:11.857-03:00Texto dos Outros VII<div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Aproveitando a ocasião, resgatei um texto do Artur da Távola que já deve estar mais do que manjado para alguns, mas que não perde a força da mensagem. Principalmente quando é publicado em 12 de junho, dia dos namorados. Parabéns! </span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">TER OU NÃO TER NAMORADO</span></div><div align="justify"><a title="http://www.pensador.info/autor/Artur_da_Tavola/" href="http://www.pensador.info/autor/Artur_da_Tavola/"><span style="font-family:trebuchet ms;">Artur da Távola</span></a></div><div align="justify"><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Quem não tem namorado é alguém que tirou férias não remuneradas de si mesmo. Namorado é a mais difícil das conquistas. Difícil porque namorado de verdade é muito raro. Necessita de adivinhação, de pele, saliva, lágrima, nuvem, quindim, brisa ou filosofia. Paquera, gabiru, flerte, caso, transa, envolvimento, até paixão, é fácil. Mas namorado, mesmo, é muito difícil. Namorado não precisa ser o mais bonito, mas ser aquele a quem se quer proteger e quando se chega ao lado dele a gente treme, sua frio e quase desmaia pedindo proteção. A proteção não precisa ser parruda, decidida; ou bandoleira basta um olhar de compreensão ou mesmo de aflição. Quem não tem namorado é quem não tem amor é quem não sabe o gosto de namorar. Há quem não sabe o gosto de namorar. Se você tem três pretendentes, dois paqueras, um envolvimento e dois amantes; mesmo assim pode não ter nenhum namorado. Não tem namorado quem não sabe o gosto de chuva, cinema sessão das duas, medo do pai, sanduíche de padaria ou drible no trabalho. Não tem namorado quem transa sem carinho, quem se acaricia sem vontade de virar sorvete ou lagartixa e quem ama sem alegria. Não tem namorado quem faz pacto de amor apenas com a infelicidade. Namorar é fazer pactos com a felicidade ainda que rápida, escondida, fugidia ou impossível de durar. Não tem namorado quem não sabe o valor de mãos dadas; de carinho escondido na hora em que passa o filme; de flor catada no muro e entregue de repente; de poesia de Fernando Pessoa, Vinícius de Moraes ou Chico Buarque lida bem devagar; de gargalhada quando fala junto ou descobre meia rasgada; de ânsia enorme de viajar junto para a Escócia ou mesmo de metrô, bonde, nuvem, cavalo alado, tapete mágico ou foguete interplanetário. Não tem namorado quem não gosta de dormir agarrado, de fazer cesta abraçado, fazer compra junto. Não tem namorado quem não gosta de falar do próprio amor, nem de ficar horas e horas olhando o mistério do outro dentro dos olhos dele, abobalhados de alegria pela lucidez do amor. Não tem namorado quem não redescobre a criança própria e a do amado e sai com ela para parques, fliperamas, beira - d'água, show do Milton Nascimento, bosques enluarados, ruas de sonhos ou musical da Metro. Não tem namorado quem não tem música secreta com ele, quem não dedica livros, quem não recorta artigos; quem gosta sem curtir; quem curte sem aprofundar. Não tem namorado quem nunca sentiu o gosto de ser lembrado de repente no fim de semana, na madrugada, ou meio-dia do dia de sol em plena praia cheia de rivais. Não tem namorado quem ama sem se dedicar; quem namora sem brincar; quem vive cheio de obrigações; quem faz sexo sem esperar o outro ir junto com ele. Não tem namorado quem confunde solidão com ficar sozinho e em paz. Não tem namorado quem não fala sozinho, não ri de si mesmo e quem tem medo de ser afetivo. Se você não tem namorado porque não descobriu que o amor é alegre e você vive pesando duzentos quilos de grilos e medos, ponha a saia mais leve, aquela de chita e passeie de mãos dadas com o ar. Enfeite-se com margaridas e ternuras e escove a alma com leves fricções de esperança. De alma escovada e coração estouvado, saia do quintal de si mesmo e descubra o próprio jardim. Acorde com gosto de caqui e sorria lírios para quem passe debaixo de sua janela. Ponha intenções de quermesse em seus olhos e beba licor de contos de fada. Ande como se o chão estivesse repleto de sons de flauta e do céu descesse uma névoa de borboletas, cada qual trazendo uma pérola falante a dizer frases sutis e palavras de galanteria. Se você não tem namorado é porque ainda não enlouqueceu aquele pouquinho necessário a fazer a vida parar e de repente parecer que faz sentido. ENLOU-CRESÇA.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div>Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27582425.post-68255649905915658562009-05-07T12:45:00.007-03:002009-05-07T13:41:36.148-03:00Dia Internacional de Histórias de Vida<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEituQDYJYj5WyquKyyirbD33R52Xx0qDlpd5_DdTXlivp_eYlhgOwG9nSBL1P48ffWQwCppVlwlp5oE7HbZV46pYpcLWesfOGuGyb2t2BsTR-CsWKYnomenpvkjQKm3igmk6R0GXw/s1600-h/cotidiano1.JPG"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 200px; height: 136px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEituQDYJYj5WyquKyyirbD33R52Xx0qDlpd5_DdTXlivp_eYlhgOwG9nSBL1P48ffWQwCppVlwlp5oE7HbZV46pYpcLWesfOGuGyb2t2BsTR-CsWKYnomenpvkjQKm3igmk6R0GXw/s200/cotidiano1.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5333123032103927666" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;">Fazia muito tempo que eu não escrevia aqui. Mais tempo ainda que eu não fazia um post "diarinho". Mas essa semana meu comparsa marginal Ramon Ribeiro me passou um e-mail que chamou a atenção. Reacendeu a vontade de escrever, livre de regras jornalísticas, leads, formatos, abordagens X e Y. Trata-se de uma iniciativa do </span><a style="font-family: trebuchet ms;" href="http://www.museudapessoa.net/">Museu da Pessoa</a><span style="font-family:trebuchet ms;"> (gostei do nome e da idéia), juntamente com o </span><a style="font-family: trebuchet ms;">Center for Digital Storytelling</a> que criaram o <a style="font-family: trebuchet ms;" href="http://ausculti.org/">Dia Internacional de Histórias de Vida</a><span style="font-family:trebuchet ms;">, esse ano em sua 2ª edição.</span><br /></div><div style="font-family: trebuchet ms; text-align: justify;"><br />Apesar de propor um tema pré-estabelecido (no caso, "Jornada em busca de Justiça") e direcionar os participantes a destacar histórias de pessoas forçadas a sair de sua terra natal por causa de crises econômicas, guerras, degradação ambiental e repressão política, a celebração abre espaço para uma atividade que anda um pouco esquecida. A de enxergar além do óbvio, procurar a raiz, buscar a essência das pessoas comuns, cotidianas e, o mais interessante, contar as histórias que descobrimos. Histórias interessantes pra caralho que, à primeira vista a gente nunca imaginaria que pertencesse ao vigia-da-nossa-rua, ao ex-professor-universitário- que- virou-hippie, ao camelô-do-centro, à prima-bailarina, a senhora-que-pede-esmola-na-passarela e por aí vai. Personagens como o mecânico-do-bairro, o pescador-do-Potengi, a sanfoneira-cega, o fazedor-de-pipa, gente que a gente passa diante diariamente, sem perceber. Gente como a gente. Gente adjetivo, hifenizada, que existe aos bocados, que a gente costuma chamar de massa, tudo igual, a gente. Biografias no difícil território do cotidiano.<br /><br />Dar importância, parar pra ouvir, sentar, escutar, sonhar, contar é o que propõe esse dia. Pode parecer uma coisa totalmente trivial (e é), mas me deixou excitado pra caralho.<br /><br />Não é nenhuma novidade que personagens da vida real enriquecem matérias e fazem jornalistas ganhar prêmios, e, dizem as boas línguas, que esse é o futuro do jornalismo. HU-MA-NI-ZA-ÇÃO. Ótimo, beleza, palavra linda. Mas falta a nós, jornalistas, descer do patamar que a profissão nos confere, deixar o gravador (pense numa arma!) e o crachá de repórter de lado, e se deixar levar pelas histórias das pessoas, se envolver. Não se trata de fontes, declarações, mas de sentimentos, realidades lúdicas, paixões e sofrimentos que não devem exatamente ser usados pra vender jornal. É preciso esquecer do deadline, se fazer de casa, se tornar íntimo por vontade e não por necessidade. Foi nisso que pensei quando vi o anúncio do Dia Internacional de Histórias de Vida.<br /><br />É piegas pra caralho, mas o olhar começou a ficar aguçado pra cenas bestas do dia-a-dia. Nelas cabem tanto significado. E eu espero que até dia 16, e depois e depois, muitos encontros com histórias bacanas ocorram. Pra mim e pra quem se interessar. É bom pra cabeça, pro coração e não deixa o blog morrer, hehehe. Falando nisso, a galera do <a href="http://www.catorzeblog.wordpress.com/">Catorze</a> tá querendo postar esses "perfis" no blog até dia 16. Quem quiser me mandar histórias pra publicar aqui, sintam-se à vontade, o espaço é de vocês. Até mais.<br /><br /></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><br /></div>Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27582425.post-55260767792696213892009-04-08T03:11:00.003-03:002009-04-08T03:32:55.258-03:00Texto dos Outros VI<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEU7mS5yvGj0Wr2lExLBXkYONGWlkcZTnMrJUyRbc_e8Xr5k7sRrH3aWR6rM4spFFxP909CHI4unClw0GLypbbrO4ZoHR6pU2sTj956reMX8s3jKz_vMSy_Pq6xIy4DZknAcwoUQ/s1600-h/manhood.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 224px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEU7mS5yvGj0Wr2lExLBXkYONGWlkcZTnMrJUyRbc_e8Xr5k7sRrH3aWR6rM4spFFxP909CHI4unClw0GLypbbrO4ZoHR6pU2sTj956reMX8s3jKz_vMSy_Pq6xIy4DZknAcwoUQ/s320/manhood.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5322204759866192162" border="0" /></a><br /><span style="font-size:100%;"><b style="color: rgb(102, 204, 204);"><br /></b><span style="color: rgb(102, 204, 204);font-family:trebuchet ms;font-size:100%;" >OS HOMENS OCOS - T. S. Elliot</span><b><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:100%;" ><br /><br /></span></b></span> <p style="color: rgb(102, 204, 204);font-family:trebuchet ms;" align="center"><span style="font-size:100%;">"A penny for the Old Guy"<br /> </span><span style="font-size:100%;">(Um pêni para o Velho Guy)</span></p> <p style="color: rgb(102, 204, 204);font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:100%;">Nós somos os homens ocos<br /> Os homens empalhados<br /> Uns nos outros amparados<br /> O elmo cheio de nada. Ai de nós!<br /> Nossas vozes dessecadas,<br /> Quando juntos sussurramos,<br /> São quietas e inexpressas<br /> Como o vento na relva seca<br /> Ou pés de ratos sobre cacos<br /> Em nossa adega evaporada</span></p> <p style="color: rgb(102, 204, 204);font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:100%;">Fôrma sem forma, sombra sem cor<br /> Força paralisada, gesto sem vigor;</span></p> <p style="color: rgb(102, 204, 204);font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:100%;">Aqueles que atravessaram<br /> De olhos retos, para o outro reino da morte<br /> Nos recordam - se o fazem - não como violentas<br /> Almas danadas, mas apenas<br /> Como os homens ocos<br /> Os homens empalhados.</span></p> <p style="color: rgb(102, 204, 204);font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:100%;"> <b>II</b></span></p> <p style="color: rgb(102, 204, 204);font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:100%;">Os olhos que temo encontrar em sonhos<br /> No reino de sonho da morte<br /> Estes não aparecem:<br /> Lá, os olhos são como a lâmina<br /> Do sol nos ossos de uma coluna<br /> Lá, uma árvore brande os ramos<br /> E as vozes estão no frêmito<br /> Do vento que está cantando<br /> Mais distantes e solenes<br /> Que uma estrela agonizante.</span></p> <p style="color: rgb(102, 204, 204);font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:100%;">Que eu demais não me aproxime<br /> Do reino de sonho da morte<br /> Que eu possa trajar ainda<br /> Esses tácitos disfarces<br /> Pele de rato, plumas de corvo, estacas cruzadas<br /> E comportar-me num campo<br /> Como o vento se comporta<br /> Nem mais um passo</span></p> <p style="color: rgb(102, 204, 204);font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:100%;">- Não este encontro derradeiro<br /> No reino crepuscular</span></p> <p style="color: rgb(102, 204, 204);font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:100%;"> <b>III</b></span></p> <p style="color: rgb(102, 204, 204);font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:100%;">Esta é a terra morta<br /> Esta é a terra do cacto<br /> Aqui as imagens de pedra<br /> Estão eretas, aqui recebem elas<br /> A súplica da mão de um morto<br /> Sob o lampejo de uma estrela agonizante.</span></p> <p style="color: rgb(102, 204, 204);font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:100%;">E nisto consiste<br /> O outro reino da morte:<br /> Despertando sozinhos<br /> À hora em que estamos<br /> Trêmulos de ternura<br /> Os lábios que beijariam<br /> Rezam as pedras quebradas.</span></p> <p style="color: rgb(102, 204, 204);font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:100%;"> <b>IV</b></span></p> <p style="color: rgb(102, 204, 204);font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:100%;">Os olhos não estão aqui<br /> Aqui os olhos não brilham<br /> Neste vale de estrelas tíbias<br /> Neste vale desvalido<br /> Esta mandíbula em ruínas de nossos reinos perdidos</span></p> <p style="color: rgb(102, 204, 204);font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:100%;">Neste último sítio de encontros<br /> Juntos tateamos<br /> Todos à fala esquivos<br /> Reunidos na praia do túrgido rio</span></p> <p style="color: rgb(102, 204, 204);font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:100%;">Sem nada ver, a não ser<br /> Que os olhos reapareçam<br /> Como a estrela perpétua<br /> Rosa multifoliada<br /> Do reino em sombras da morte<br /> A única esperança<br /> De homens vazios.</span></p> <p style="color: rgb(102, 204, 204);font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:100%;"> <b>V</b></span></p> <p style="color: rgb(102, 204, 204);font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:100%;"><i>Aqui rondamos a figueira-brava<br /> Figueira-brava figueira-brava<br /> Aqui rondamos a figueira-brava<br /> Às cinco em ponto da madrugada</i></span></p> <p style="color: rgb(102, 204, 204);font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:100%;">Entre a idéia<br /> E a realidade<br /> Entre o movimento<br /> E a ação<br /> Tomba a Sombra<br /> <i>Porque Teu é o Reino</i><br /> <br /> Entre a concepção<br /> E a criação<br /> Entre a emoção<br /> E a reação<br /> Tomba a Sombra<br /> <i>A vida é muito longa</i></span></p> <p style="color: rgb(102, 204, 204);font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:100%;">Entre o desejo<br /> E o espasmo<br /> Entre a potência<br /> E a existência<br /> Entre a essência<br /> E a descendência<br /> Tomba a Sombra<br /> <i>Porque Teu é o Reino</i><br /> Porque Teu é<br /> A vida é<br /> Porque Teu é o</span></p> <p style="color: rgb(102, 204, 204);font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:100%;"><i>Assim expira o mundo<br /> Assim expira o mundo<br /> Assim expira o mundo<br /> Não com uma explosão, mas com um suspiro.</i></span></p><p style="font-family: trebuchet ms; color: rgb(102, 204, 204);"><br /></p><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">* Esse é o cara! T.S.!!! Alguém me dá um livro dele...</span><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">*² Querendo acabar com essa seção... Perdeu a graça.</span></span><span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"><br /><br /></span></span>Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27582425.post-70056907483358721432009-03-06T10:46:00.007-03:002009-03-06T11:08:57.082-03:00Encontro<p face="trebuchet ms" style="margin: 0cm 0cm 0pt; font-family: trebuchet ms;">Eu queria ter ido. Seguir aquele garoto onde quer que fosse. Andar pelo escuro no asfalto frio. Queria segurar sua mão macia de rapaz desocupado. Ouvia o som do seu calçado ao arrastar. Ouvia o eco dos latidos furiosos. E eu queria tê-lo seguido. Eu só queria ter ido.</p><p face="trebuchet ms" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br /></p><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Vagar pela noite sob os fios retraídos. Ver os olhares das sombras e as risadas dos bêbados. </span></span><span style="font-family:Times New Roman;"></span><span style="font-family:Times New Roman;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Mas eu não pude...</span><br /><br /></span> <p face="trebuchet ms" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">Permaneço ali estático por horas. Ela fitava o caminho dele. O andar torto por entre seus cílios úmidos. Guarda consigo suas palavras. E eu, que queria ter ido, espero pelo fim do silêncio nela preso.</p> <p face="trebuchet ms" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br /></p> <p face="trebuchet ms" style="margin: 0cm 0cm 0pt;">O outro segue as costumeiras vias desertas. Pára, senta, respira a vida que ainda o resta. Eu e ela, estáticos, fitávamos ainda o seu caminho. Ele olha para trás e os enxerga no portão. Ela o chama para junto de si. Eu os sigo e me encontro ali em definitivo.</p><br /><p style="margin: 0cm 0cm 0pt; font-family: trebuchet ms;"><br /></p><p style="margin: 0cm 0cm 0pt; font-family: trebuchet ms;">Para Denise<br /></p><br /><p style="margin: 0cm 0cm 0pt; font-family: trebuchet ms; color: rgb(153, 153, 255);"><br /></p><p style="margin: 0cm 0cm 0pt; font-family: trebuchet ms;"><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:85%;" ><span style="color: rgb(51, 102, 255);"><span style="color: rgb(153, 153, 255);">*Esse é dos primórdios. Achei agora a pouco revirando os e-mails velhos. Passaram-se anos, acontecimentos importantes, perdas, ganhos e mudanças, muitas mudanças. Mas, mesmo assim, o texto me traz muito clara a sensação que tive no dia em que o escrevi. Talvez só tenha significado pra mim, mas achei importante publicá-lo.</span><br /></span></span></p><br /><p style="margin: 0cm 0cm 0pt; font-family: trebuchet ms;"><br /></p>Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27582425.post-87274807061468763882009-02-02T17:11:00.004-02:002009-02-15T18:23:30.028-03:00Texto dos Outros V<span style="font-family:trebuchet ms;">Bendito - Adélia Prado</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Louvados sejas Deus meu Senhor,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">porque o meu coração está cortado a lâmina,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">mas sorrio no espelho ao que,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">à revelia de tudo, se promete.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Porque sou desgraçado </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">como um homem tangido para a forca,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">mas me lembro de uma noite na roça,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">o luar nos legumes e um grilo,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">minha sombra na parede.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Louvado sejas, porque eu quero pecar</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">contra o afinal sítio aprazível dos mortos,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">violar as tumbas com o arranhão das unhas,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">mas vejo Tua cabeça pendida</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">e escuto o galo cantar</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">três vezes em meu socorro.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Louvado sejas porque a vida é horrível,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">porque mais é o tempo que eu passo recolhendo despojos,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">– velho ao fim da guerra como uma cabra –</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">mas limpo os olhos e o muco do meu nariz,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">por um canteiro de grama.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Louvados sejas porque eu quero morrer,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">mas tenho medo e insisto em esperar o prometido.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Uma vez, quando eu era menino, abri a porta de noite,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">a horta estava branca de luar</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">e acreditei sem nenhum sofrimento.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Louvado sejas!</span><br /><br /><span style="color: rgb(51, 102, 255);font-family:Trebuchet MS;font-size:85%;" ><br /></span>Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27582425.post-66709751098324017882008-11-21T06:43:00.004-02:002008-11-21T07:28:09.509-02:00Daniela ou Apenas Vivo<div style="text-align: justify;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Ela atribuía a si o frescor que havia trazido aos meus dias. Chegava a se gabar por ter resgatado em mim a possibilidade de uma vida novamente interessante. Eu assistia ao dias com um sorriso quase perene, como que agradecido por tudo que a presença dela significava naquele tempo. Daniela, com maestria, usava o auto-reconhecimento como artifício para atrair cada vez mais admiração. Um sujeito tão tímido quanto eu só podia me sentir protegido pela segurança que ela transmitia. E tinhas outros atributos, muitos outros que não vêm ao caso falar agora. </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">A vida ao lado daquela pequena mulher (tinha 19 anos quando nos conhecemos) foi de uma vertiginosa intensidade. Hoje percebo que foi uma experiência breve, porém, por mais relutante que eu seja, ainda trago marcas dos nossos dias. Algumas atitudes, alguns lugares, minha auto-piedade, memórias.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Daniela me deixou no meio de uma visita ao Jardim Botânico. Debaixo das palmeiras reais, soltou minha mão, fez um silêncio grave, em seguida disse que não me amava mais..Beijou-me a barba e foi embora. Ainda tive tempo de ver uma lágrima em seu olho castanho. Minha reação? O que se esperar de uma velho de 51 anos subitamente abandonado por uma garota de 19, quase 20?</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Eu fiquei imóvel. Permaneci assim durante uns 2 minutos, vendo-a caminhar apressada até sair do meu campo de visão. Não chamei por ela, não abri a boca, não chorei. Permanci ali, inerte, uma vida inteira. E nunca mais vi Daniela. Nem notícia, telefonema, carta, não, nunca.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Tornei-me um velho petrificado. Sou uma pessoa vazia, desde então. Não me comovo mais com nada, exceto quando visito o Jardim Botânico (e faz alguns anos que eu não ando por aquelas bandas). Até das lembranças me blindei. Meus dias passam mais rápido quando levo o Elvis, meu <span style="font-style: italic;">pincher</span>, pra passear no calçadão. Uma partida de xadrez na praça, uma visita à banca, olhar o mar de manhã cedo. Gosto também de andar de metrô, nem precisa de destino certo. Mesmo que literal, me inspira movimento. E isso me parece imprescindível para não morrer.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Tenho um coração saudável para as pessoas de minha idade. Nunca fui chegado em vícios. Só bebi na época em que estava com ela, lá se vão o quê, 10 anos, eu acho. Não me lembro bem. Relembrar certas coisas não é mais tão fácil quanto antes. Mas eu falava do coração. Ontem pensei que ia ter um infarto ao chegar em casa. Ontem à tardinha. Tombado na poltrona, senti meu peito se dilacerar, uma dor atroz. Paradoxalmente, há tempos não me sentia tão vivo, tão sensível.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Horas antes, no metrô, três estações antes da que habitualmente desço, uma criança correra em minha direção. O garoto sorriu pra mim e pôs a mão no meu braço. Eu não me considero um velho ranzinza, mas não me enterneci com a cena, não fui cortês. Ele então correu até uma mulher que estava sentada ao lado da porta do vagão. Ela o pegou no colo e observou para quem o seu filho apontava. Reconheci na mesma hora aquele olhar acastanhado. Daniela sorriu, como uma forma de assentir a simpatia do pequeno com aquele senhor comum sentado no metrô. Instintivamente me encolhi no assento reservado para idosos, como se estivesse tomado de extrema vergonha de mim. Talvez não fosse isso, mas assim reagi. Enquanto espiava de soslaio aquela outra Daniela, ela, mãe dedicada, brincava com seu filho alguns bancos à frente.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Acabei descendo uma estação antes da minha, meio atordoado. Teria ela me reconhecido? - Não, não é possível - remoía dúvidas. Estaria ela casada? Será que era feliz? Talvez ainda carregasse a segurança inabalável das mulheres bonitas. Nunca o caminho para casa havia sido tão longo.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Ontem eu podia ter morrido. Eu queria ter morrido, na verdade. Mas estou vivo, fisiologicamente falando. Aquele encontro no metrô levou de mim toda a fortaleza, a blindagem do íntimo. Hoje acordei e não quis sair da cama. Elvis latiu a manhã toda. Até trouxe a coleira pra cima do meu travesseiro. Ainda fragilizado pela dor da última tarde, levantei e olhei pela janela do apartamento. O bonito dia que se descortinava lá fora compreendia uma espécie de justiça poética para os últimos acontecimentos. Uma recompensa. E alguma coisa me dizia: vá gastar o tempo que ainda te resta.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"> </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div>Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27582425.post-28957808893156063602008-08-23T18:28:00.003-03:002008-08-23T19:50:53.397-03:00Cheio e Vazia ou Vasos Comunicantes<div style="text-align: justify;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Sob a incandescência morta, o silêncio prevaleceu, farto, demorado se comparado à rapidez com que o sol se punha. O rio que é mar se prateava em ondas e pequenos caranguejos assistiam a tudo. O espetáculo diário de assistir a cheia e esvaziar-se em seguida. Quase não aceito a princípio, o despretensioso convite para observar o curso da natureza acendeu uma dúvida fora de contexto. A interrogação surgiu da paisagem: seria a amizade biodegradável?! </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Uma onda bateu forte nas pedras nessa hora e todos os bichos vivos se esconderam entre as frestas. Teorias díspares surgiram instantaneamente na circunferência chapada do sol, como que me iluminando. A amizade é tão forte e duradoura como a rocha na beira do mar, pensei, desculpando-me por achar numa figura sem vida e cristalina demais motivo de comparação com tal sentimento. Outra onda, outra tese. A amizade é, sim, biodegradável, tão mortal e frágil como os caranguejinhos que ali estavam. Biodegradável como o amor, como a mágoa.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">O silêncio ainda pairava quando o sol se apagou no horizonte e eu, conflito de terra e céu, resolvi que a dúvida era o melhor benefício. É difícil tirar conclusões quando o assunto é amizade. É melhor serenar ao vento de uma tarde amena do que se atirar na água revolta, encharcando tudo o que foi vivido. A natureza dá lições a todo momento. </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">O silêncio é a mais sábia atitude. Foi a nossa prece, a nossa forma de reverenciar aquela tarde tão intensa em que as palavras não se fizeram necessárias. </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Esvaziemo-nos como a maré.<br /><br /><br /></span></div>Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27582425.post-86983144413887585372008-08-23T18:22:00.004-03:002008-08-23T18:28:02.908-03:00Solar<span style="font-family:trebuchet ms;">O sol se pôs<br />E o céu, um pastel só,<br />Pincel de nós,<br />Anoiteceu depois.<br /><br /></span>Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27582425.post-45165139551144524572008-06-30T12:06:00.002-03:002008-06-30T12:10:27.246-03:00Texto dos Outros IV<span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">Seu Pensamento</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">A uma hora dessas<br />por onde estará seu pensamento<br />Terá os pés na terra<br />ou vento no cabelo?</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><br />A uma hora dessas<br />por onde andará seu pensamento<br />Dará voltas na Terra<br />ou no estacionamento?<br /><br />Onde longe Londres Lisboa<br />ou na minha cama?<br /><br />A uma hora dessas<br />por onde vagará seu pensamento<br />Terá os pés na areia<br />em pleno apartamento?<br /><br />A uma hora dessas<br />por onde passará seu pensamento<br />Por dentro da minha saia<br />ou pelo firmamento?<br /><br />Onde longe Leme Luanda<br />ou na minha cama?</span><br /></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;">Adriana Calcanhoto</span><br /><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:130%;"></span>Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27582425.post-33571004491493050382008-06-07T04:09:00.006-03:002008-06-07T05:15:31.704-03:00Novamente<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbJEpQgqd76tQKOIScm2arovpOfGgIdfGch7bZGQbiKwolDg6kjDEoIwXKIfbkWc3e9qa_7IysRHexdFT-kdpdPndatdcWCuY9nX26-7CRzrVpIqg_21u4XEale08-iwkUmYcVBw/s1600-h/aar.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbJEpQgqd76tQKOIScm2arovpOfGgIdfGch7bZGQbiKwolDg6kjDEoIwXKIfbkWc3e9qa_7IysRHexdFT-kdpdPndatdcWCuY9nX26-7CRzrVpIqg_21u4XEale08-iwkUmYcVBw/s400/aar.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5209049696975772690" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">E daí que às 3h e pouco ele chegou, o mundo não se acabou, mas eu não consegui mais dormir. No silêncio da madrugada olhei as ruas vazias, senti o frio da chuva iminente, bebi copos d'água, mas nada mudou. Exatamente como nos últimos dias, nada mudou. Nem a falta do que fazer e dizer, nem a programação da tevê, o excesso de travesseiros na cama, a distância não-medida, a minha inércia. 20 e poucos anos de relacionamento e é com isso que me deparo no meio de mais uma madrugada mal-dormida. Perguntei-me a noite toda "até quando", "o que me falta", "por que não" e não obtive resposta. Ou talvez não quis aceitar o provável rumo que as coisas poderiam tomar.</span> <span style="font-family:trebuchet ms;">Só sei que me enrolei da cabeça aos pés ao lembrar das coisas boas que vivemos juntos todos esses anos. Dos prazeres que a vida nos cedeu. Do gosto que as coisas tinham no começo. Me encolhi na cama recordando o quanto fomos felizes e o quanto ainda pudíamos ser.<br /></span><span style="font-family:trebuchet ms;">É tarde. Agora me parece que tudo isso é uma referência às avessas que insiste em aparecer nas nossas diferenças, na nossa falta de viço e desejo, na incapacidade de ser sincero um com o outro, por puro medo de ferir o que já está longe da cura. Às vezes me sinto dentro de um circo, parte de um espetáculo onde equilibro pratos enquanto engulo espadas domando elefantes. Onde falta a maquiagem, sobra cena e sorriso e calo a boca. Sem aplausos.</span> <span style="font-family:trebuchet ms;"><br />Sou um rascunho do que, um dia, sonhei ser, uma teoria questionada, ultrapassada por outras verdades. Uma pessoa que desvia os fatos para não se sentir desviada. Alguém preso dentro de si mesmo, por acomodação ou receio. Ou melhor, por dúvida.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Amanhã eu vou acordar com olheiras fundas e quando ele resolver falar comigo vai ser para enfatizar minha aparência cansada. Ou perguntar-me o que vamos comer. Eu, por minha vez, baixarei a cabeça e prepararei duas torradas. Sentarei na mesma mesa em que comemos diariamente em silêncio e tomarei o mesmo suco sem açúcar. Sem olhar nos olhos dele. Sem olhar para nada. </span> <span style="font-family:trebuchet ms;"><br />O que será de mim nos dias que tenho pela frente não sei. Vou levando assim até não sei mais quando... </span> <span style="font-family:trebuchet ms;">Não é disso que vou morrer. E essa é a única certeza que tenho.<br /><br /><span style="font-size:85%;"><br /></span></span></span><span style="color: rgb(255, 255, 102);font-size:100%;" ><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">Imagem: João Figueiredo<br /><br /><br /></span></span></span></div>Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27582425.post-52586844390506316482008-03-15T13:39:00.002-03:002008-03-15T13:58:25.560-03:00Rádio<div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet ms;"><span style="font-family: trebuchet ms;"> Elisa era jovem demais naquela época. Dezenove anos vividos debaixo da asa da mãe, dentro de casa, lavando, passando, cozinhando. De um dia para o outro, seu pai arranjou-lhe um noivo, homem do qual ela nunca recebera um olhar ou sentira o cheiro de perto. Elisa era jovem demais e frágil da cabeça. Passava os dias ao pé do rádio. Ângela Maria era sua melhor amiga. Suspirava sonhos de ser amada, e num estalar de dedos, plec!, estava noiva, a se casar com um homem que não aparecia nas canções que ouvia.</span></span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;"><span style="font-family: trebuchet ms;"> O sisudo Murilo marcou a data da boda, acertou os preparativos com o pai da moça, comprou as alianças. Elisa era o seu objetivo de vida. Ela continuava sonhando sonhos de jovem dona de casa, Ângela Maria, pratos e lençóis sujos, o rapaz com a leveza de um suspiro. Elisa devaneava pela paixão que não vinha. Os olhares de Murilo não chegavam ao seu coração e a cordialidade do futuro marido chegava a lhe causar repulsa.<br /></span></span><span style="font-family: trebuchet ms;"><span style="font-family: trebuchet ms;"> Chegada a grande data, igreja enfeitada, terno e gravata, sapato engraxado, brilhantina no cabelo. Murilo suava bicas e não conseguia esconder o nervosismo. Tudo pronto, família de um, família da outra, padre, padrinho, madrinhas, pajens, todos esperando a noiva. Ao som dos sinos ecoando na pequena vila, Elisa subiu na lotação que partia para a capital, trajando o lindo vestido longo e branco que pertencer a avó.</span></span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;"><span style="font-family: trebuchet ms;">- Lá vem Elisa, louca do juízo! Vai pra cidade ser cantora do rádio?! - perguntou um maldoso passageiro.</span></span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;"><span style="font-family: trebuchet ms;"> Os convidados continuaram sentados, o padre entediado, os padrinhos agoniados, Murilo olhou compenetrado as alianças enquanto a daminha de honra jogava-lhe um punhado de arroz sobre o cabelo ensebad<span style="font-size:100%;">o.</span></span></span><span style="font-size:85%;"><br /><span style="font-family: trebuchet ms;"><span style="font-family: trebuchet ms;"></span></span></span></div><span style="font-family: trebuchet ms;"><span style="font-family: trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;"><br /><br /><br /><br /><span style="color: rgb(255, 153, 102);">Só pra atualizar</span></span><br /></span></span><span style="font-family: trebuchet ms;"><span style="font-family: trebuchet ms;"></span></span></div>Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27582425.post-17050441791531731452008-01-21T20:16:00.000-02:002008-01-21T21:08:07.579-02:00Rindo Se Diz Coisas Sérias.<div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet ms;">Digo que o amor acabou no momento em que virei piada, a mesma piada diária e sem graça que eu não nasci pra ser. Lembro que, grosso e esparramado por fora, aos trambolhões, me mandei daquela arena de indiferença, por dentro muito certo da chacota que abdiquei de repetir e repetir. Espero que riam mais e melhor, de muitas outras pessoas e de si mesmos também. E que não chorem depois. </span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">Toda comédia romântica termina bem?!</span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">****</span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">O Amor Acaba - Paulo Mendes Campos</span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">O amor acaba. Numa esquina, por exemplo, num domingo de lua nova, depois do teatro e silêncio; acaba em cafés engordurados, diferente dos parques de ouro onde começou a pulsar; de repente, ao meio do cigarro que ele atira de raiva contra um automóvel ou que ela esmaga num cinzeiro repleto, polvilhando de cinzas o escarlate das unhas; na acidez da aurora tropical, depois duma noite votada à alegria póstuma, que não veio; e acaba o amor no desenlace das mãos no cinema, como tentáculos saciados, e elas se movimentam no escuro como dois polvos de solidão; como se as mãos soubessem antes que o amor tinha acabado; na insônia dos braços luminosos do relógio; e acaba o amor nas sorveterias diante do colorido <span style="font-style: italic;">iceberg</span>, entre frisos de alumínio e espelhos monótonos; e no olhar do cavaleiro errante que passou pela pensão; às vezes acaba o amor nos braços torturados de Jesus, filho crucificado de todas as mulheres; mecanicamente, no elevador, como se lhe faltasse energia; no andar diferente da irmã dentro de casa o amor pode acabar; na epifania ridícula dos bigodes; nas ligas, nas cintas, nos brincos e nas silabadas femininas; quando a alma se habitua às províncias empoeiradas da Ásia, onde o amor pode ser outra coisa, o amor pode acabar; na compulsão da simplicidade simplesmente; no sábado, depois de três goles mornos de gim à beira da piscina; no filho tantas vezes semeado, às vezes vingado por alguns dias, mas que não floresceu, abrindo parágrafos de ódio inexplicável entre o polén e o gineceu de duas flores; em apartamentos refrigerados, atapetados, aturdidos de delicadezas, onde há mais encanto que desejo; e o amor acaba na poeira que vertem os crepúsculos, caindo imperceptível no beijo de ir e vir; em salas esmaltadas com sangue, suor e desespero; nos roteiros do tédio para o tédio, na barca, no trem, no ônibus, ida e volta do nada para nada; em cavernas de sala e quarto conjugados o amor se eriça e acaba; no inferno o amor não começa; na usura o amor se dissolve; em Brasília o amor pode virar pó; no Rio, frivolidade; em Belo Horizonte, remorso; em São Paulo, dinheiro; uma carta que chegou depois, o amor acaba; uma carta que chegou antes, e o amor acaba; na descontrolada fantasia da libido; às vezes acaba na mesma música que começou, com o mesmo drinque, diante dos mesmos cisnes; e muitas vezes acaba em ouro e diamante, dispersado entre astros; e acaba nas encruzilhadas de Paris, Londres, Nova Iorque; no coração que se dilata e quebra, e o médico sentencia imprestável para o amor; e acaba no longo périplo, tocando em todos os portos, até se desfazer em mares gelados; e acaba depois que se viu a bruma que veste o mundo; na janela que se abre, na janela que se fecha; às vezes não acaba e é simplesmente esquecido como um espelho de bolsa, que continua reverberando sem razão até que alguém, humilde, o carregue consigo; às vezes o amor acaba como se fora melhor nunca ter existido; mas pode acabar com doçura e esperança; uma palavra, muda ou articulada, e acaba o amor; na verdade; o álcool; de manhã, de tarde, de noite; na floração excessiva da primavera; no abuso do verão; na dissonância do outono; no conforto do inverno; em todos os lugares o amor acaba; para recomeçar em todos os lugares e a qualquer minuto o amor acaba.</span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;"><span style="color: rgb(51, 102, 255);">* Paulo Mendes Campos diz muito do que eu sinto agora. E o melhor, ele pode e deve ser levado à sério. Um brinde aos sensíveis, com pouco gelo e sem limão enfeitando o copo!</span></span></span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;"><span style="color: rgb(255, 102, 0);">Sonido: Rindo Se Diz Coisas Sérias (pós-valsa) - Max de Castro</span></span></span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;"></span></div><span style="font-family: trebuchet ms;"><br /><br /><br /></span></div>Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27582425.post-342044640521321682007-12-24T20:46:00.000-02:002007-12-24T20:56:42.838-02:00Boas Festas!<div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://bp0.blogger.com/_3X-4h3J-i6M/R3A2_ktEoYI/AAAAAAAAACE/tHjwGWahB3k/s1600-h/FelizNatal_lg.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://bp0.blogger.com/_3X-4h3J-i6M/R3A2_ktEoYI/AAAAAAAAACE/tHjwGWahB3k/s400/FelizNatal_lg.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5147674839896859010" border="0" /></a><span style="font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;" >Quase dois meses sem postar e eu venho aqui só desejar um Feliz Natal e um ótimo Ano Novo a quem ainda entra nessa joça e a quem não acessa também, porque não... Que a ressaca das festas não estrague o comecinho do ano e que em 2008 vocês consigam tudo de bom (e acessível) que almejam! Muita saúde, paz, alegria, dinheiro, sucesso. Ah, e amor pra quem é de se enrolar!</span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;" >Por hora, eu prometo que em 2008 vou ser um bom garoto pra ver se ganho uns bons presentes de Papai Noel e vou tentar escrever aqui com certa regularidade, afinal de contas, blog é blog mas não vamos bagunçar!</span><br /><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">Boas festas, feliz ceia ao lado da família e amigos e que o CD de Natal da Simone não soe tão sofrível aos seus ouvidos, meus caros!</span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;" >Abraço pra todo mundo!</span><br /></div></div><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /><br /></span></div>Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27582425.post-24449843614934382732007-10-25T11:43:00.000-02:002007-10-25T12:42:20.830-02:00Texto dos Outros III<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitCbU3NGEB0JhVJtNxXu068KCnG-d2_hZOLb4gpdTD5qGrzaF3wyNSnI2npL7vwxsJzbGmi-iYfUj5at64GwcBn8W19ceixPdEPHOrPWfyv6Uj5AFtd_FzrHbcHvmI4rWDXg09_w/s1600-h/Blog.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitCbU3NGEB0JhVJtNxXu068KCnG-d2_hZOLb4gpdTD5qGrzaF3wyNSnI2npL7vwxsJzbGmi-iYfUj5at64GwcBn8W19ceixPdEPHOrPWfyv6Uj5AFtd_FzrHbcHvmI4rWDXg09_w/s400/Blog.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5125283513849672658" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet ms;font-family:trebuchet ms;" >" (...) Parece-me que, quando era mulher, zombava muito daqueles que me atribuíam idéias ponderadas, enquanto somente o momento me fazia tê-las, que procuravam razões onde eu tomara leis unicamente do capricho e que, por querer me aprofundar demais, nunca entravam em mim. Era verdadeira no tempo em que passava por falsa; acreditavam que eu era galante no instante em que era terna; era sensível e imaginavam que era indiferente. Quase sempre me atribuíam um caráter que não era o meu ou que acabava de deixar de sê-lo. As pessoas interessadas em me conhecer o máximo, com quem eu dissimulava o mínimo, às quais mesmo, levada por minha indiscrição natural ou pela violência dos meus ímpetos, eu revelava os segredos mais íntimos da minha vida ou os sentimentos mais verdadeiros do meu coração, não eram aquelas que mais acreditavam em mim ou que me compreendiam melhor; elas somente queriam me julgar segundo o plano que tinham feito, enganavam-se continuamente e acreditavam ter me conhecido bem, quando tinham me definido segundo a sua vontade. "</span><br /><br /><span style="font-family: trebuchet ms; color: rgb(51, 102, 255);font-family:trebuchet ms;" >*Amanzei conta a Schah-Baham como se sentia quando o deus Brama quis que ele ocupasse o corpo de uma mulher. </span><br /><span style="font-family: trebuchet ms; color: rgb(51, 102, 255);font-family:trebuchet ms;" >Retirado do livro "O Sofá" de Crébillon Fils.</span><br /><br /><span style="font-family: trebuchet ms; color: rgb(51, 102, 255);font-family:trebuchet ms;" >A alma feminina tem caminhos labirínticos.<br /><br /><br /></span></div>Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27582425.post-7578752024400149142007-10-16T00:29:00.000-02:002007-10-16T00:59:39.238-02:00<div style="text-align: justify;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family: trebuchet ms;">Ando parado naquela música que me fez lembrar você, vidrado na frente da tevê. Esperando ligações, cartões postais, um e-mail que seja, seu coração no pombo-correio. Pra mim, só. Ando dormindo à luz dos nossos momentos, sua roupa no sofá, ensaboar seu corpo, sua alma, massagear seu ego com mãos fortes de amante, seu sorriso. O tempo não é mais meu amigo. A novela perdeu o sentido. A cama fica dura, a casa, vazia. O dia fica sem graça. Até a cachaça perde o efeito. 3 margueritas? Nenhuma. Ando calado por não ter muito o que falar, esses dias. Ando meio desligado, mas por outro lado. Eu ando pensando em mil e uma coisas pra te dizer no ouvido. Beijar seu rosto, sentir cheiros. Brincar nos seus cabelos enquanto você sonha. Ando um pouco dolorido, pois é, dessa saudade que não me deixa. Mas ando sempre com aquela música que me faz lembrar você. Aquela mesma de quando tivermos 64 anos. Paul é que sabia.</span></span><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family: trebuchet ms;">Volte um dia.</span></span><br /><br /></div><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /></span>Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27582425.post-87019562260075458442007-08-23T09:30:00.000-03:002007-08-23T10:32:49.311-03:00Espuma.<div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet ms;">Uma lufada de vento jogou areia em seus olhos. Pálidos como o mar daquela tarde. Estávamos os dois deitados na areia, despidos de julgamentos e roupas. Éramos parte daquela paisagem úmida, éramos pura natureza. A maré subia em nossas pernas e pequenos crustáceos exploravam nossos corpos. A água que fustigava aquele pedaço do mundo, que foi nosso por conquista, era a mesma que salgava as nossas peles, os nossos olhos, cabelos, que já não tinham mais serventia. Éramos almas, apenas almas, expelidas pouco a pouco daquela massa que costumávamos friccionar um contra o outro. A mesma massa que, com gosto, chamávamos de corpo e que processava os estímulos da vida. Éramos sólidos, liquefazendo-se para enfim evaporarmos, espectros de sonho. E a matéria, secundária, naquela hora se desfez. Desnecessária. </span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">Éramos dois mortos, agora em foco, flutuantes naquela tarde de inverno, dois navios errantes naquela praia, no meio da ventania. E o dia parecia revoltado com nossa indiferença à sua força. O dia era apenas uma unidade de tempo. Tínhamos a eternidade pela frente. Nus, despidos de matéria, de tempo, de alento, de julgamento, morríamos por desejo de viver mais e melhor. Contemplar outros mares menos agitados e frios que aquele. </span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">E as ondas, em desespero, faziam de nós alimento de suas severas vagas.<br /><br /><br /><span style="color: rgb(153, 153, 255);font-size:85%;" >*Para você, por tudo o que somos e que ainda seremos.<br /><br /><br /></span></span><span style="font-family: trebuchet ms;"></span></div><span style="font-family: trebuchet ms;"><br /><br /></span></div>Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-27582425.post-7074732002126517052007-07-09T15:33:00.000-03:002007-07-09T15:38:50.938-03:00Razões<span style="font-family: trebuchet ms;">Era dura a noite</span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">Um ardor, uma dor, um prazer</span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">Um ócio de criações vagas</span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">E a lua bocejava no alto</span><br /><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">Umas, palavras, outras, calavas</span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">Idéias, escuras lembranças e o sono</span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">Era o meio da noite dura</span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">Clara, em que tudo aconteceu</span><br /><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">E nada do que aconteceu</span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">Agora vara este dia que nasce</span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">Minha vista ficando alva</span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">E, de ti, a alma se curva, turva.</span><br /><br /><span style="color: rgb(51, 204, 255);"></span><br /><br /><span style="color: rgb(51, 204, 255);"><span style="font-size:85%;">*Descobri no olho do moço que o verde de antigamente é ardósia.<br /><br /></span></span>Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27582425.post-10796830314874512972007-07-09T14:52:00.000-03:002007-07-09T15:39:47.177-03:00Nublada.<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfSd_IZsMvahlHq2cwsHN3p9f8dos2oMJ62z22vIOMRJZUTvphZUVo6jq4AnUmp1gN0pjDIdvJ6l5KQ-8TshMcqRYt3lpdJrsxrrKOnZRBngQzSzhqYKADt29ybzLoRnk3YkORrg/s1600-h/Greg+Becker.JPG"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfSd_IZsMvahlHq2cwsHN3p9f8dos2oMJ62z22vIOMRJZUTvphZUVo6jq4AnUmp1gN0pjDIdvJ6l5KQ-8TshMcqRYt3lpdJrsxrrKOnZRBngQzSzhqYKADt29ybzLoRnk3YkORrg/s320/Greg+Becker.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5085263004616948786" border="0" /></a><span style="font-family: trebuchet ms;">Não ria sempre das tentativas de fazê-la rir. Outros motivos, prosaicos, a tiravam do sério com mais frequência. Naquela época passava por muitos conflitos internos, não tivera tempo para digerir tudo. Eram muitas novidade para uma vida, até então, monótona. Escondia coisas da família, dos amigos, simulava atitudes, horários, paradeiros, era uma completa atriz. Vivia bem no meio daquilo tudo, admite.</span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">Chorava escondida de vez em quando, mas era feliz. Não ria sempre das tentativas de fazê-la rir, mas era feliz, admite. Vivera coisas diferentes. Conheceu outro lado de si. Com o tempo foi cansando. O que era novo foi ficando cada vez mais velho, antigo. Nessa época já havia se afastado da família, os amigos todos longe. Cansou de atuar, de esconder, de mentir.</span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">Voltou, feito filho(a) pródigo(a). Seu lar já não era o lar que deixara. Estranhou, ainda estranha, admite. Sofreu como sofreria qualquer um. Ou mais. Ou menos. Sofreu, relata.</span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">Hoje, agora, pede pra eu não dizer em que condições me conheceu. Situações impublicáveis, admite, admito. Pede para eu desligar essa jeringonça eletrônica e voltar pra cama. De camisola lilás, sentada no meu colo, não ri das minhas tentativas de fazê-la rir. Diz que eu tiro sarro, avacalho, malho da desgraça alheia. E eu tentando escrever algo que lhe pareça simples, um texto curto, sem propósito, desleixado, admito. Algo prosaico.</span><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">Porque o melhor momento do dia é quando ela sorri, esquece o passado.</span><br /></div><br /><br /><span style="color: rgb(255, 102, 0);"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family: trebuchet ms;">Sonido: Mourning Air - Portishead</span><br /><br /><span style="color: rgb(255, 204, 51);"><span style="font-family: trebuchet ms;">Imagem: Greg Becker</span><br /><br /></span></span></span>Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27582425.post-33181348464489027552007-05-13T14:15:00.000-03:002007-05-13T14:49:06.773-03:00Papel Fraco.<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEink5L_R0ozGL5J1v2HBJqs4iT8EhzOzSrEFo8TbLiZRoi0or1FT0ZCHMgzIAni8DZzxOlNoYAPLpfO058fxpsLXzOG02jUBbdqpA8mCGhyphenhyphenqg7IvHDszo6gXZWp5r9Rb9PmarJ_3g/s1600-h/Andreas_Gefe2.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5064099094019461602" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEink5L_R0ozGL5J1v2HBJqs4iT8EhzOzSrEFo8TbLiZRoi0or1FT0ZCHMgzIAni8DZzxOlNoYAPLpfO058fxpsLXzOG02jUBbdqpA8mCGhyphenhyphenqg7IvHDszo6gXZWp5r9Rb9PmarJ_3g/s320/Andreas_Gefe2.JPG" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;">Ah, esse personagem há de morrer no próximo ato. Ele, com essa cara sisuda, esse ar esnobe, superior, estraga o clima de comédia. Hei de matá-lo cruelmente na primeira oportunidade. Quero poças e poças de sangue cenográfico. Sangue desse cara chato. Quero pra ele uma facada, punhalada, uma morte lenta e sofrida. Um "gran finale", seus segredos revelados num rubro último suspiro. Quero esse crápula finado, em seu leito um epitáfio mal grafado. Seus dias contados, seu olhar horrorizado.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Ah, como há de ser engraçado. Quando fecharem-se as cortinas, serei ovacionado. O autor aqui sou eu, mato quem eu quiser nessa cena de teatro. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Ainda que a morte me leve um pedaço, o papel que eu faço, os destinos que traço. Nessa comédia de humor negro, pinto o nariz com sangue, sou palhaço.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Aplauso e assassinato, holofote, morte, espetáculo.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;color:#cc6600;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;color:#cc6600;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;color:#cc6600;">Sonido: Les Professionnels - Air</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:85%;color:#cc6600;"><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:85%;color:#cc6600;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:85%;color:#cc6600;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:85%;color:#ffcc00;">Imagem: Andreas Gefe .... <span style="color:#ffcc00;">http://</span><a href="http://www.clandestina.com"><span style="color:#ffcc00;">www.clandestina.com</span></a></span></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div>Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27582425.post-5523645903854094662007-05-11T08:56:00.000-03:002007-05-11T09:17:52.669-03:00O Amor É Egoísta.<div style="text-align: justify;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Triste é rimar amor e dor. Pior é guardá-los juntos no mesmo lugar, na frente do esconderijo um sorriso largo, uma alegria fugidia, uma lua minguante no rosto sincero. Triste é sentir o peso das mudanças, da desconfiança, da desesperança. Pior é ter medo. Tenho pena de quem tem medo e digo isso do alto da minha covardia. Triste é não sentir nada depois que a lágrima cai, é ficar vazio de pensamento, é só conseguir sentir frio no meio da madrugada. Desabar, pedaço por pedaço, cair, em desuso, em contradição, do décimo quinto andar. Triste é morrer quando ainda se tem muito para viver. Pior é perder o sentido das palavras. É ver o trio se tornar dupla desfalcada. É notar que os restos ainda marcam as paredes do lar, lá e cá, e estão impregnados de fluidos, rotinas, emoções, aprendizados. Triste é sentir que eu não sou do amor nem pro amor, que eu pareço nunca ter vez. É ouvir o eco da voz antes de dormir e constatar que o coração soluça, que a decisão não é madura, que o futuro, incerto, escorre pelos dedos. O pior de tudo, meus caros, é continuar rimando amor e dor nessa eterna valsa torta.<br /><br /><span style="color: rgb(255, 102, 0);"><span style="font-size:85%;">Sonido: O Amor É Um Rock - Tom Zé<br /><br /></span></span></span></div>Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-27582425.post-56486363545507942242007-04-09T11:06:00.000-03:002007-04-09T11:33:06.607-03:00Deixe-se Definir.<div style="text-align: justify;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Uma conversa quase trivial no MSN gerou uma das mais bem humoradas definições do humilde escrevedor desse blog. Não é que a ferramenta "manuscrito", que eu sempre achei uma das coisas mais inúteis do MSN serviu pra alegrar uma noite dada por perdida. Calma, ninguém aqui andou fazendo filhos por aí (não agora), não vai ser submetido a teste de DNA nem se trata de alfinetadas para os mais descuidados. </span><br /></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Esse é mais um daqueles posts aparentemente vazios com o intuito de dizer que o complexo (no bom sentido da palavra) está nas coisas simples. Poucas palavra dizem muito. </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Obrigado à menina de vestido rodado e cabelo encaracolado que me encanta, mesmo tendo uma visão meio equivocada, sintética demais, mas engraçada da minha pessoa. </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Como diz ela: "É que o espaço era pequeno demais..."</span><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Muitas telas pra você.</span><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg08mNK_qucXrT-i6AOC1F1jcjw5gex3lCwGz0KwUDfLpG4_2UXqMrnyV4dT-TxYl3ZUCohkmUsMEZP19FZk4IdIM9nTNIj9va3UdCGrx3LNLM5lcHCHB9PnWhdsqLKqaRegsdwog/s1600-h/pravitor.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg08mNK_qucXrT-i6AOC1F1jcjw5gex3lCwGz0KwUDfLpG4_2UXqMrnyV4dT-TxYl3ZUCohkmUsMEZP19FZk4IdIM9nTNIj9va3UdCGrx3LNLM5lcHCHB9PnWhdsqLKqaRegsdwog/s400/pravitor.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5051435082995608690" border="0" /></a><br /><span style="font-size:85%;"><span style="color: rgb(255, 102, 0);">Sonido: Não Vá Se Perder Por Aí - Os Mutantes</span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="color: rgb(255, 102, 0);"></span></span></div><span style="font-size:85%;"><span style="color: rgb(255, 102, 0);"><br /><br /></span></span></div><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /></span></div>Vítor Azevedohttp://www.blogger.com/profile/13180506675050043887noreply@blogger.com8